Как никогда. Одинокая женщина желает... - Страница 64

Шустрый смотрел так просительно, что Марго не выдержала и улыбнулась:

– Нет, желание прежнее – поехали домой. Вы на машине?

Забравшись в уютное тепло нагретого салона, Марго вполне оценила навороченный «мерс», не хуже, чем у нее самой (а ведь о мужчине вполне можно судить по его машине), и расслабилась: а чем черт не шутит, он – Шустрый, она – Мамай, два сапога пара. К тому же мальчик смотрит на нее с таким смешным обожанием! И так готов к услугам. Ну что ж, поможет пережить уход Буликова, раз она запасных вариантов так и не удосужилась подготовить. Пока сойдет и этот. А там видно будет. Тем более фант выпал, а Рита верила в счастливую судьбу и в хорошие приметы.

Про отражение в стекле она же не знала.

Ирина и Петрухин, оставшись одни, какое-то время молча стояли в прихожей. Потом Ирина, спохватившись, предложила:

– Хотите кофе? А то я уже просто с ног падаю. Как-то странно кончился вечер. Хотя, впрочем, начался он тоже странно.

– Это точно, – согласился Петрухин. – За кофе спасибо, не откажусь. Если можно.

– А вот Лев Николаевич сказал бы – сидите-сидите, я сам все приготовлю, – засмеялась Ирина.

– Он хороший человек, порядочный. Зря вот только ходит по таким объявлениям.

– Он впервые. От отчаяния. От одиночества и никому-ненужности, – заступилась Ирина. – Вы подождите, пожалуйста, в комнате или в кухне. Я переоденусь. Надоело мне в этом платье.

– Нет, что вы! Платье отличное, – возразил галантный участковый. – Я такого никогда не видел.

– А оно из музея. Евстолия Васильевна принесла. И свое тоже, – пояснила Ирина.

– То-то я смотрю… – непонятно подытожил Петрухин.

– Она вернет! – поспешно заверила его Ирина. – После праздников.

И ушла переодеваться. Платье почему-то перестало ее развлекать. И стало как-то неловко сидеть, все время хотелось что-то поддернуть или поправить. Гости ушли, праздник кончился, и Ирина сразу почувствовала себя ряженой. Недаром она всегда не любила первое января: голова болит, спать надоело и вставать лень, недопитое шампанское, которое пить нельзя и вылить жалко, вчерашние салаты, немытая посуда… И все, что еще вчера казалось таким осмысленным и важным, первого января не имеет ровным счетом никакого значения, как, например, это платье.

Ирина переоделась в длинную юбку и блузу – это был летний костюм, выведенный в отставку и доживавший свой век в почетной должности «домашней одежды для гостей». Последний раз она надевала его в сентябре, когда приезжали Юлькины новые родственники, а с тех пор никто к ней в гости не приходил. Волосы собрала в хвостик – довольно коротенький и смешной, – но ей так надоели весь вечер своевольничавшие волосы – между прочим, пушистые и красивые, как у Юльки. Сбоку немедленно спустились два как будто нарочно выпущенных завитка. Задумчиво переводя взгляд с туфель на домашние тапочки, выбрала компромиссный вариант – шерстяные носки, которые напялила с огромным удовольствием. Посмотрела на себя в зеркало и решила, что сорока лет ей никак не дашь. Особенно с хвостиком да при таком освещении…

Бесшумно ступая, она отправилась искать Петрухина – интересно, чем он занимается в ее отсутствие? Чинно сидит потупив взор? Уставился в телевизор? Озирается по сторонам, пытаясь понять, какой у хозяйки характер? Не угадала: Петрухин играл на гитаре. Он сидел к ней спиной, неловко, бочком примостившись на краю стула. Он склонился над гитарой, как над ребенком, и бережно перебирал струны. Гитара в его руках разговаривала тихо, как-то доверительно и нежно, совсем по-человечески. Ирина долго стояла в дверном проеме, слушала, пока ей не стало совсем грустно. Ну вот, а собирались кофе пить. Она решительно вошла в комнату и спросила с шутливой укоризной:

– Вы замечательно играете. И мама у вас директор музыкальной школы. Как же вы в участковые-то попали?

– Исключительно по вредности характера, – отложил гитару Петрухин. И улыбнулся так, как Ирине хотелось, – совсем не смущенно, а просто так улыбнулся, потому что его позабавил ее вопрос.

– Как, как? – настаивала Ирина, поняв, что из неболтливого старшего лейтенанта интересующую ее информацию придется вытягивать клещами. Но ведь любопытно же!

– У меня еще и отец преподает в музыкальном училище, – нагнетал обстановку вполне довольный собой Петрухин.

– Гитару? – изумилась Ирина.

– Нет, скрипку. Они с мамой очень хотели, чтобы и я на скрипке играл. Но я орал и залезал под стол, когда меня пытались заставить играть на скрипке. Я ее ненавидел! И хотел, как все наши пацаны, ходить на самбо. Или на хоккей. Но родители и слышать не хотели – боялись, что попаду в плохую компанию. Или что руку сломаю. Так года два воевали. А потом мы договорились: они не пристают ко мне со скрипкой, а я соглашаюсь учиться играть на гитаре. Мне казалось, что гитара – это все-таки не так позорно, как скрипка. А на самбо я все равно ходил, тайком.

– И что? – понизив голос, как заговорщик, спросила Ирина, как будто Петрухины-старшие могли ее услышать. Она сама была очень послушной девочкой и без особого энтузиазма занималась только в тех кружках, в которые отводили ее родители, вот и танцы остались только детской мечтой. Поэтому дерзкое самоволие Петрухина показалось ей очень привлекательным.

– Все правильно рассчитал, – засмеялся Петрухин. – Потом был королем двора, потому что играл на гитаре, девчонки за мной толпами ходили.

– А как вас зовут? – неожиданно спросила Ирина. Ей очень захотелось познакомиться с тем мальчишкой, который спасался под столом от уроков музыки и сбегал на самбо. – Я ведь так и не знаю… Что Петрухин – вы сказали, а дальше?